O dia hoje amanheceu nublado. As nuvens escrevem teu nome o tempo todo. E,
pra piorar, hoje completo vinte e quatro anos. Então eu acordo. Olho as
mensagens no celular. Levanto e caminho até o banheiro. Escovo os dentes, ligo
o chuveiro e mijo. Tomo meu banho. Volto pro quarto. Visto uma roupa. Pego
minha bicicleta e desço pro trabalho. A chuva oscila o dia inteiro. Chove
forte, chuvisca, chove forte de novo e chuvisca. Durante esse tempo, eu faço
meus deveres. Espero o relógio dá dezoito horas e volto pra casa. Durante esse
tempo, nenhuma mensagem tua. Não que eu me importe em ser lembrada, mas é que
contigo é diferente. Não é só um parabéns. É perguntar sobre o dia, sobre a
vida. Falar das antigas e novas decepções. Reconhecer que não vale a pena se
magoar e sair dizendo bobagens. É fazer as pazes. Contigo tudo sempre foi
diferente. Contigo, eu aprendi como é escrever sentindo saudade. Contigo, eu
experimentei o que é se apaixonar de verdade. Contigo, eu descobri que dá pra
amar muito alguém e mesmo assim deixá-la ir, porque o amor é isso: uma pessoa
muito querida que decide ir embora num domingo de sol, deixando um rombo no
peito de quem fica.
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